Muestra final estable
Nuestro Taller comenzó su trabajo en la Escuela Secundaria de Arte a partir del mes de Julio de 2011. Durante este tiempo, hemos leído, reflexionado y escrito poemas y cuentos. Para el año 2012, avanzaremos en la realización de textos argumentativos –ensayos- y del género dramático.
Asimismo nos proponemos desarrollar un Blog del Taller: será una muestra permanente de las producciones de los alumnos. Su primera entrega integrará las producciones aquí seleccionadas.
Los alumnos de Primer Año ofrecen, a través del acto de escritura y con voces estéticas diversas, textos que hablan y muestran sus propios modos de percibir la realidad, de comprometerse con ella, y que devienen gestos de libertad, símbolos dirigidos hacia Uds. Lectores con el fin de contribuir al diálogo inherente a la construcción de nuestra identidad individual y colectiva.
Profesor Martín de Souza
El piano
Para mí, tocar el piano
es algo mágico.
Veo cómo mis manos
van hacia él; observo
cómo regresan,
para volver a tocar
otra nota musical
Escucho la dulce melodía
que cantan mis manos.
El sonido cambia y se hace
más agudo, o más grave
Son pequeñas, grandes notas
que se acercan y se alejan.
Cuando me voy, veo
tristemente
cómo se despide de mí.
Valeria Ghibaudi
La rosa
Ella con sus pétalos de sangre
que bailan con el viento.
La regadera que la baña
en agua fresca
para calmar su sed.
Sus espinas que atacan
como cuchillos, defendiéndola
de quien la quiera tocar.
Milagros Garay
Un día como cualquiera
Al salir el sol,
se despiertan
las personas.
cuando miran
por la ventana
ven la ciudad
en nacimiento
Afuera, espera una
bandada de palomas:
caminan y luego
se van volando
Es la hora y la gente
va hacia el trabajo,
se llevan a todo
el mundo por delante
como si fuéramos
todos muñecos.
Apurados,
porque llegan tarde
pasan por una avenida
el semáforo está en rojo
Las personas están enojadas
el odio existe entre ellos.
A veces, hay personas
que piensan: “¿por qué
no hay paz entre nosotros?”.
Porque no se dan cuenta
en qué se han convertido,
en lo que son.
Rocío Belén Costilla
La casa vieja
A lo lejos, veo una casa
parece amarilla.
La puerta delantera
está deteriorada.
Hay muchas hormigas
en la puerta.
Las hormigas llevan
hojas en sus espaldas
Macarena Lettieri
En la selva
cerca del río, una selva
oscura
miles de árboles
en forma de espiral
un verde florecido
cuando el sol cae
sobre los pétalos
pesada es la carga
para esta hormiga.
Candela Leiva
El jardín
En el jardín
el agua cae suave
sobre las rosas
Por la mañana,
se abren las campanillas
y por la tarde, se cierran
Ahora las rosas reflejan
la luz del sol
Víctor Ramírez
Bajo el árbol
En el oro de la tarde,
bajo el llorón deprimido
escucha la brisa
que camina por su oído.
El cabello flameante
y de color esperanza
observa a los aires
que avanzan y avanzan.
Bajo el árbol siente
el viento que acaricia
con sus manos tan pequeñas,
sus mejillas rosadas
y escucha cantar a los pájaros
una suave melodía
Daniela Cabello
La gente
La gente con frío
se encuentra en la calle,
vive con temor a fallecer
congelada. El mundo
no ayuda a nadie, ni tampoco
el Estado. La gente tan humilde
tiene vacía la billetera,
trabajo no consigue.
Esa gente no tiene abrigo,
ni siquiera un plato
todos los días, y yo
me quejo de lo mío.
Esa gente ama a sus hijos
y también a su mujer.
Los que tienen todo,
se quejan y no saben.
Daniela Cabello
Una mirada al paisaje
Una mujer sentada sobre un banco
descansa frente al río;
mira el agua en una tarde de otoño,
con el cabello recogido,
una chalina blanca sobre sus hombros
y unas botas negras en sus pies.
Su mirada es profunda
como el río que tú ves.
El cielo azul es reflejado sobre el agua;
frente a sus ojos se encuentra
un paisaje maravilloso:
es el horizonte que divide la tierra
y el cielo deseoso.
Bajo los pies de la mujer se encuentra
el suelo cubierto de verdes pastos,
verde como tu sonrisa,
verde como la brisa.
Daniela Cabello
El tiempo
En la tarde, en el día
se siente la brisa
las hojas caen
y vuelan con el viento.
Algunos chicos juegan
antes de tomar
una merecida siesta.
El sol brilla.
Desde mi ventana
veo el cuadro
de mis abuelos.
Sus años
son como las hojas:
vuelan suaves
con el viento.
Sofía Gómez
La melodía embrujada
Hace varios años, en el pueblo de Argelia, había un teatro muy famoso que hoy en día permanece clausurado.
El Director de dicho teatro llamó a un detective para descubrir quién era el culpable de los ruidos extraños, los cuales parecían melodías y pisadas pequeñas.
Cuando llegó al teatro, el detective vio pequeñas pisadas. Las empezó a seguir. Aparecían por todos lados: por los pasillos, escaleras y salones hasta en el salón principal –el número 10-, donde daban las obras de concierto.
Cuando entró, vio gente sentada en las sillas, escuchando atentamente al hombre que dirigía el concierto. Avergonzado, el detective pidió disculpas por la interrupción y se fue en busca del dueño.
- ¡Eh, Usted no me dijo que en el Salón N°10 había Concierto! —dijo el detective, con el rostro colorado por la vergüenza.
- Mm…No, no había un concierto hoy —le respondió el dueño del teatro.
Asustado, el detective huyó corriendo. Nunca se pudo descubrir de dónde venían los ruidos que entorpecían las funciones del teatro y, por esta razón, debieron clausurarlo. Al detective nunca más se lo volvió a ver.
Camila Almada
Campo nuestro
Un gaucho sentado
a caballo se iba
galopando
por el campo.
Desde lejos se veían
las montañas con sus ríos largos
y las casas de madera
El gaucho llegó al fin
a su casa, a su hogar
y su esposa lo esperaba
con un mate caliente
y su amor.
Brian López
Lo inesperado.
El sol ya reflejaba su luz por la ventana y la cama tendida rápidamente con sábanas blancas, hacía resaltar las manchas de sangre del piso de madera que anticipaban las penurias de esa noche.
Las luces de colores alumbraban el salón y a una gran mesa con comida deliciosa; la música estaba a todo volumen, pero todo fue silencio al escucharse un fuerte disparo. El mundo se derrumbó y hubo gritos desesperados. Todos los pasos se dirigieron al cuarto. La cama estaba armada, había una corbata en el piso y el teléfono marcaba el 111. La sangre caía como gotas desde una nariz y llegaba al suelo. Ese susto se volvió llanto cuando una procesión negra acompañó a un féretro rumbo al cementerio.
Junto con las penurias se veían caer las perlas desde las túnicas negras.
Camila Almada
El ave
En el valle colorido y armonioso,
tan bello como rosa u otra flor,
cantan muy bonito las aves,
la colina verde parece pintada con pincel.
Ella no se habría imaginado,
que, lejos de donde ella se hallaba,
algo se le aproximaba,
poco más de 40 minutos le quedaban.
Ella volaba, ese algo caminaba,
aquel animal volador,
pronto caería en una flor,
¿Qué se la acercaba?
La pobre se puso a pensar,
si debía correr o volar,
pero pronto oyó cantar,
a alguien capas de amar,
y comenzó a saltar y bailar,
hasta ese lugar,
y cuando nuestra avecilla llegó,
de su vida este cazador se despidió.
Abril Pastorino Font
